Koški

Tonja Jelen

Danes bi spletal košek
za Tomaža,
kot si ga zame in sestro.
Majhna koška,
dediščina.
Vanju nisva dajali listja,
a oprtali sva ju,
da sva bili kot veliki.
Tvoj klobuk
in zelene oči.
Vtaknjeno pero
in srajca
v nedoločljivi rumeno
beli barvi,
napet trebuh,
razjeda te,
kot zmeraj si nanj nasloniš hleb,
režeš ga,
še nekaj mesecev,
ne slutiš,
zdenci sira so še
edini,
ki ne ranijo,
mehko se lepijo,
gledam te,
meni je skoraj enajst let
in odrasli nimajo pojma,
da vsakič poskušam ujeti
njihove besede,
ko odhajajo od zdravnika.
Ležiš v pikčasti pižami.
Shiran. Moj god je.
In ti me brcaš in mežikaš.
Sovražim razjeden smrad bolnice
in jok mame in njen posivel obraz.
Zobni aparat mečem skozi okno
na hodniku,
raje imam krive zobe in
tebe, ded, da si zdrav.
Potem je četrtek. Ne vem,
da te vidim zadnjič.
Trava je zelena. Ni podobna
januarju.
V soboto pada dež.
Nikomur ni več treba priti.
Sovražim, da bodo zobje ravni,
ti pa tega ne boš nikoli videl.
In nihče ne bo več nabiral vej za
tvoje koške.

O avtorju. Tonja Jelen (r. 1988) je pesnica, literarna kritičarka, kulturna delavka, urednica. Je avtorica pesniškega prvenca Pobalinka (2016, Založba Litera). Poleg literature ima rada art filme, likovne razstave in sprehode po obljudenih poteh.

Avtorjevi novejši prispevki
Bodi udeležen. Sodeluj. Prijavi se na novice.
Pogovor o tekstu

Pripiši svoje mnenje

Sorodni prispevki
  • Izgubljeno v

    Špela Setničar

    Le nekajkrat pomisliš na solsticij teles in kako je njegova duša v vsem prezirno pofukljiva

  • Jesenska

    Alan Hazdovac

    Že od nekdaj sovražim
    november.

  • Ulični pogled

    Peter Semolič

    Corriere della sera najavlja, da bodo v naslednjih dneh po petih letih Rim ponovno zavzeli avti z logotipom Googla in s kamerami.